Montalto, fronte occidentale

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Schegge il cielo

fisso oltre i rami

alti, un po’ secchi

dei pini malati

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E vado

arrangio romanzi, brutti

e li straccio

sui viottoli sbagliati

tra truppe di cespugli

la mota, gli aghi, le rocce

i gusci più remoti

e le frane ritte, sbriciolate

al gusto finescuola

del terriccio

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Tutto si apre

nell’incubo di cicale

in cima dove s’arriva al mare

sotto una tonnellata di sole

c’è un cinghiale grosso, nobile

squartato

al centro dello spiazzo

e attorno gli ronzano

bavosi paparazzi

tutte le mosche del mondo

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